Amigos: llegó el momento. Me mudo de casa. Dejo esta de LC para visitas esporádicas, pero me empadrono aquí: http://juanltrujillo.blogspot.com/, donde trataré de hacer la vida que venía haciendo en Jotatrujillo.

Me ha costado mucho tomar la decisión, pero cada día compruebo que esto cada vez tiene más deserciones y a mi edad lo que necesito es compañía. Gente que pueda insuflarme el vigor que, por causa de mi edad, pierdo irremediablemente.

Os visitaré. Sabré de vosotros, pero perdonarme la fuga. Cada vez van quedando menos vecinos en la escalera y me aterra la soledad.

Si os atrevéis a visitar mi nueva casa, seréis bien recibidos. Como se recibe en mi hidalga tierra a todos aquellos que siempre estuvieron dispuestos a la compañía, el consejo y el abrazo.

Gracias por los más de cinco años pasados. No podré olvidarlos nunca. Y gracias sobre todo a haberme enseñado que a pesar de la edad, no es ninguna locura hacer una mudanza. O lo que es lo mismo: haberme enseñado a que a mis 75 años, siga teniendo los sueños dispuestos.

De nuevo, gracias y un abrazo.

Oleo: ... y se rompieron los sueños, de Agustín Ubeda

Creo que merece la pena.

Tengo la voz

pero a veces se quiebra aturdida de silencios.

Tengo la risa,

que se olvida con la mueca

de un lejano dolor que acalla ruiseñores.

Tengo la alegría

y un runrún de hormigas enlutadas,

son el eco triste

de mi despreocupado canto de cigarra.

Te tengo a ti

y pierden solvencia los jardines.

Te tengo a ti

y el arco iris multiplica los colores.

Te tengo a ti

y todos los semáforos señalan primavera.

Te tengo a ti,

!el seguro lucero

de mis tristes alboradas!

Tres palabras:

Esto es arte

Amiga Lucía, he leído tu último libro “Vestida para salir” y conforme te prometí, me dispongo a pergeñar un comentario, sobre tu escrito.

Nada más lejos de mi intención que hacer un juicio crítico sobre tus versos. Solo soy un irreverente aprendiz de muchas cosas, pero mi osadía no me obnubila hasta el extremo de considerarme capacitado para ese difícil menester.

Además hay que ser muy irresponsable para hacer crítica de los más íntimos sentimientos de una persona.

Me limitaré, por tanto, a expresar lo que “yo” he sentido, leyendo tu verso y tu “proesía”.

En “Vestida para salir” he vuelto a comprobar lo que ya sabía, después de seguirte fielmente por LC.

En tu voz poética conviven la fuerza y la ternura gracias a esa rara habilidad que tienes para hacer poesía asimétrica pero ritmica, de las frases manidas, de los pequeños instantes, de aquello que para los no poetas, es solo broza del lenguaje. Sabes encontrar lirismo en los pequeños hechos cotidianos, con los que, como buena poeta, sabes conmovernos.

Tus versos son como relámpagos de luz, gracias a las audacias expresivas que no restan ni un ápice a la verdad intrínseca de tus mensajes. No hay duda alguna, en lo que a ti se refiere: estás hecha para la poesía.

Escribiré

me han dado al llegar una pluma

de pájaro y escriba

para huir de mi sangre

de mi aliento

del fastidioso mundo de las formas

para escapar de esta condición de hormiga

esta sospecha de mujer silvestre…

Pero hay algo de “loca por la luna” que me gusta tanto o más que su obra poética: es una mujer que, sobre todo, ama a la vida. Está contenta con su existencia y solo trata de sacar partido positivo de sus vivencias, aunque sean dolorosas, sabe ensartar bellos versos hasta de la salobre tristeza de sus lágrimas.

Y cuando las cosas no son como debieran, no se esconde en lúgubres versos de poeta ochocentista, sino que las saca a la luz y las muestra, para que, con su poesía fresca y redentora, terminen abominando de su propia fealdad.

Dices de mí que conozco el valor de las letras para derribar fronteras. ¡Que más quisiera yo, que saber poner balizas de sentimientos, como tú haces, para poder juntar orillas y compartir canciones!

Creo haberte dicho que siempre te estaré agradecido. Junto con algún otro amigo cibernético, eres responsable de que volviera de nuevo a mi vieja y olvidada pasión por la poesía.

Eso es mejor aún que derribar fronteras. Eso es ayudar a crear un hombre nuevo. Un hombre que hace más de 5 años, una noche miró a la luna y se encontró con la agradable visión de una loca a bordo de una escoba, dejando detrás de sí un reguero de bellas palabras. “Y volvió poeta.”

* * *

Ahora dices que nos dejas. Lo siento. Acabaré siendo ese viejito que cada día se sienta en un banco de la plazuela de su pueblo abandonado, mientras mira las ruinas de aquello que un día fue vida y movimiento y ahora es pasto del musgo y la desidia, esperando que en verano, a las fiestas del pueblo, alguien se acuerde de su existencia y venga a enseñar a sus nietos aquellos lugares donde vivieron y se sintieron felices.

Lo que es seguro es que mientras las fuerzas me lo permitan, no dejaré de visitarte a tu nueva casa. De hecho ya he señalado en mi cuaderno de bitácora la ruta por donde llegar a tus nuevos aposentos. Solo hay que guiarse por la calidez de tus versos. No tiene perdida.

Ahora reparo en las veces

que pasamos por alto lo importante:

La ternura de la primera nana.

Las tardes de septiembre

vestidas de promesas.

El primer verso que duele

al peligroso calor de un poeta proscrito.

La desbocada belleza

de una sinfonía enhebrada entre suspiros.

El colérico mar de invierno

que nos llama en la noche,

con sus voces de lluvia.

El sospechoso silencio,

(miedo y costumbre juntos),

ante los inquisidores.

La temblorosa dificultad

del primer nudo de corbata.

Aquellos besos primeros

recubiertos de algas y arena

y el sudor de los cuerpos

embadurnados de olas.

Pero sobre todo,

pasamos por alto

aquella vez primera

que buscamos palabras

para conversar con Dios

y no tuvimos respuesta.

Algunos se han ido al no poder soportar los problemas, pero sobre todo por no tener un edil eficiente, dispuesto a escuchar las quejas.

Yo, tras 5 largos años, también estuve a punto de abandonar, pero aquí sigo “al pié del cañón”, como hace poco me recordaba el buen amigo y mejor poeta “marchenaescritor”.

Y me alegro de seguir, sobre todo si me ocurre algo como lo que me ha sucedido con mi última entrada, “Viejos y herrumbrosos buzones”.(Por cierto: hasta ahora mismo que garabateo estas letras, no me he dado cuenta del lapsus en el titulo, donde he olvidado una R, que hacen “rumbosos” a lo que solo debería ser oxidado y viejo).

Este sencillo artículo me ha traído el premio de algunos comentarios que me han hecho entender las razones por las que, a pesar de las evidentes deficiencias, merece la pena seguir aquí.

Aparte de las bellas palabras que me dedican las amigas y brillantes escritoras annabel-lee, Veli, arwen 7 y rosa rizalas, que me tienen muy mal acostumbrado por tanto elogio inmerecido, esta entrada me han traído tres regalos inesperados, que me han sido ofrecidos como “presente de cochura” por “algobueno”, Puri Martins y Diego.

Algobueno me ha llevado desde su comentario hasta un articulo interesante sobre el arte de escribir a mano: http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/index-2007-08-20.htm...

Puri Martins, alma y sensibilidad a raudales, me lleva de su acogedora mano hasta una preciosa canción de J.M. Serrat, que yo apenas recordaba: http://www.youtube.com/watch?v=b19yb1wutWs

Y como colofón, mi entrañable amigo Diego, que con la sencillez que le caracteriza y que en algunas ocasiones, hasta creo que le perjudica, me hace el inapreciable regalo de un poema, como comentario de mis palabras. Un poema escrito a “botepronto”, con la clarividencia con la que se hacen las cosas sentidas. Sin pensar en los elogios, casi como a escondidas. Pero con todo el relumbre de lo autentico.

Estos son sus versos:

El tiempo hace estragos en los sentimientos,

las palabras se desvanecen en la lejanía del silencio

¿Dónde andará el hijo prodigo, el hermano que no ha vuelto?

Dejaron de llegar sus cartas desde el horizonte perdido

donde la lluvia es la lagrima sumisa de una madre…de una anciana

que paciente espera cada día una carta y cuatro letras,

que den sentido a sus cortos días y amargas noches,

tan solo necesita un… ¡Madre no te olvido¡

Por eso merece la pena seguir aquí. Yo anduve buscando casa, de hecho alquilé alguna, y la tengo abandonada. Era muy limpia y aseada, pero no supe de vecinos, ni de parabienes.

Esta está un poco abandonada y falta de pintura, pero los vecinos de escalera son gente de bien y acogedora.

Por eso sigo, amigo marchenaescritor.

P/S.- ¿No creéis que no deberíamos permitir que alguien tan entrañable y buen poeta como Diego, nos abandone definitivamente?

Vamos a aporrear su cerrada casa, aunque sea desde aquí, para que una rebelión de amistad y cariño, le haga abrirla de nuevo de par en par. Tiene mucho que enseñarnos y ha dado siempre elegantes lecciones de amigo y buen vecino.

A los buzones se les ha helado la sonrisa. En el muro, como nichos perfectamente alineados, enseñan su esquela, rodeada de herrumbre y polvo y algunos muestran la negrura de su fondo, como si hubiesen sido profanados.

Los buzones están tristes. A su interior no llegan ya ni sonrisas ni esperanzas y entre el moho que pone cerco a sus rincones, se dibuja el tedio de esta nueva vida plena de ausencias y fracasos.

Las viejas palabras alineada escritas con letra temblorosa, han cogido otro medio de transporte y ya no se posan, blancas y generosas, en estos cofres con tesoros que esperan ser descubiertos.

Ya no llegan hasta ellos esas cartas que la madre recogía temblorosa y después de besarla, la apretujaba sobre su pecho, para darle calor a las titubeantes palabras del hijo que dudan entre, la cruda realidad de sinsabores por la patria y el dolor que la verdad puede causar en la familia.

Sus entrañas no le dan calor a esa carta con cuidada letra, en la que se habla del pudoroso pero desbocado amor, de una joven que termina por perfumar su firma con un beso rosa estampado y con una lluvia de círculos y cruces que tras su colorista candidez, esconden un rosario de ansias y deseos.

Ni siquiera el gozo de esa tarjeta postal que habla de tierras lejanas, cuando ya el viaje ha terminado y que al recibirla, les hace rememorar recuerdos a los remitentes y ya no emociona a los destinatarios.

O el milagro, pocas veces repetido, de ese giro postal, que es como una lotería que te toca ,sin saber siquiera que has jugado.

El viejo buzón desvencijado ha dejado de ser el cajetín de los deseos, y no es tampoco el cofre que guarda sobresaltos.

Ahora permite en su hueca y triste nostalgia, en su abierta encarnadura, que dentro se aposenten interesadas octavillas que hablan la compra de ese oro que ya tan pocos tienen por estas latitudes.

Dentro se amontonan cartas resabiadas con ostentosos membretes que acucian al ahorro bien remunerado, escondiendo entre su prosa las obscenas ganancias del que firma.

Sobres de distintos colores y con distintos anagramas, que hablan de programas electorales con olor a naftalina, solo pensados para el voto y la urna, escritos con palabras tan rimbombantes como mentirosas. Palabras y promesas que después quedan tan obsoletas como este buzón y su desangelado mutismo.

Me producen tristeza estos buzones vacios. Aquellos que fueron albergue de sentidos secretos, son ahora desperdicios de los sueños.

Sería bueno que tiñéramos la soledad de estos buzones con un poco de poesía, que fuéramos capaces de descerrajar los candados de la tristeza, dándoles una vida nueva, como a Lazaros del silencio.

Escribid una carta, como aquellas de antaño. Hablad de proyectos, de viajes imaginarios, de amores posibles. Dirigirla a una madre, a una mujer que ama, al que persiste en sus sueños, al amigo de siempre, al que espera un milagro, al que se aferra al último clavo, a los que esperan la primera lágrima o están duchos en tristezas.

Escribid esa carta y ponerla en ese buzón triste, a ver si de esa manera, al menos, en ese vestíbulo donde la tristeza y la soledad habitan, empieza a resonar la vida.

Ya sé, que para llegar hasta ella hay que recorrer un camino tortuoso y difícil, pero es bueno recorrerlo sin buscar privilegios ni taimados adelantos.

Hay que caminar con la mirada limpia y el corazón dispuesto. Hambriento de verdades y sediento de justicia. Volviendo de nuevo a la senda primigenia cuando hayamos aceptado nuestras equivocaciones.

Caminar conscientes de nuestra responsabilidad ante los demás y sobre todo ante nosotros mismos, sin avergonzarnos nunca del polvo de nuestras botas.

Caminar haciendo caso de los sueños, por imposibles que parezcan despertando cada día con el único señuelo de seguir el camino, a pesar de incomprensiones y muecas desdeñosas.

Caminar desprendiéndonos de aquello que nos sobre y pueda ser benéfico para aligerar nuestro paso.

Caminar seguro, pero mirando a cada lado del camino para poder reconocer lo que nos rodea.

Caminar a borbotones de risas y transidos de rabia. Haciendo luminosos los inviernos y acogedores los veranos.

Hacer el camino con una canción prendida a la esperanza, con un verso en la mochila, con un abrazo en la recamara.

De esta manera, es seguro que se puede llegar a ese lugar sublime que se llama LIBERTAD.

Es posible que los que así han hecho el camino, no lleguen a encontrarla, pero no es tiempo perdido. Ese camino es el que nos enseña a ser libres.

………….

Ya sé que este escrito difiere de lo que acostumbro y suena un poco rancio y a trasmano, pero en los tiempos que corren, parece necesario recordarlo, porque cada vez más aptitudes interesadas, se empeñan en hacernos olvidar aquello que dábamos por obvio y entendido.