Ante el lamentable espectáculo que viene dándose sobre la corrupción política, sería bueno que cada uno de nosotros, los que formamos el pueblo llano, hiciésemos examen de conciencia y tras de mirar la paja ajena, tratásemos de ser conscientes de la viga que también hurga en nuestros ojos.

La ausencia de ciertos valores éticos, no son solo achacables a esos kamikazes de la política que solo vienen a forrase, es también el caldo de cultivo de una sociedad olvidadiza y sin escrúpulos que solo sabe mirar hacia una meta con premios fácilmente conseguidos sin necesidad de meritos y trabajos.

Cuando nos saltamos las reglas que previamente nuestra sociedad ha adoptado, estamos siendo también corruptos. Y desgraciadamente, el deporte favorito de los españoles, consiste en tratar de saltarse las reglas.

Se le dan alas a la corrupción, cuando el poder judicial no es capaz de unificar las medidas punitivas que eviten la propagación de las prácticas corruptas.

Esos gerifaltes de la política, que lejos de ser ejemplarizantes con los compañeros faltos de escrúpulos, buscan todo tipo de triquiñuelas legales y no dudan en mentir y desdecirse, son igual de corruptos. Lo hacen a sabiendas que muchos de sus votantes, son tan indignos como ellos al justificar esas malas artes, anteponiendo su voto partidista al bien común.

Mientras que creamos que seremos más felices por tener más cosas, estamos dando alas a la corrupción.

Cuando somos co-participes del engaño al Estado, por ahorrarnos unas pocas monedas en las diarias transacciones, permitiendo y tolerando actos flagrantes de corrupción, somos también corruptos.

Cuando permitimos una economía subrepticia y la alentamos con nuestro silencio e incluso optamos por formar parte de ella, sin abdicar de ayudas estatales, también somos corruptos.

Somos corruptos, cuando sabemos de niños no escolarizados y lo permitimos. Cuando en nuestra presencia permitimos que la mujer sea vejada o sojuzgada.

Cuando el nivel de consumo está por encima del nivel de ingresos, estamos llamando a voces a la corrupción.

Somos corruptos cuando somos injustos a sabiendas, aprovechándonos del prójimo que está en peores condiciones de vida que nosotros.

Cuando se utiliza la violencia, aunque sea pequeña y domestica, para conseguir algo que de una manera digna no nos correspondería.

Cuando somos capaces de ciscarnos en nuestra dignidad, cerrando los ojos ante la injusticia.

Cuando se admiten y justifican vergonzosas diferencias salariales entre personas de una misma empresa que se supone deben trabajar por los mismos objetivos,

Cuando se pretende coartar las libertades, para la consecución de fines venales y espurios, sin pensar en ningún momento que la mayoría de las veces la pobreza empieza cuando la corrupción agranda sus tentáculos.

Cuando para conseguir algo dedicamos nuestro esfuerzo a encontrar un amigo “bien colocado”, antes que prepararnos dignamente para conseguirlo.

Cuando para muchos el prójimo es “el de enfrente”, un número, alguien que tiene importancia en función de lo que me permita servirme de él.

Al hablar de un Estado corrupto, la mayoría se quita el problema de encima, entendiendo que “eso es cosa de políticos”, olvidando que el estado no es algo inconcreto y etéreo, el Estado somos nosotros y por lo tanto, nosotros somos también responsables de esa corrupción.

Si no somos capaces de promover una vigilancia activa a todos y cada uno de los poderes del Estado y además nos comprometemos individualmente con la ética y la dignidad personal y si no somos capaces de enseñar a nuestros hijos que solo el esfuerzo digno tiene su recompensa, la corrupción siempre estará al acecho para acabar con una sociedad honorable y democrática y con un mundo más justo y decente.

El Poeta de Marc Chagall

Escribiré tu nombre letra a letra,

desmontando acentos,

Inventándome ortografías,

para hacer que suene

con los mismos sonidos

con los que mi corazón te nombra.

Convenceré a las abejas

para que cubran de miel

el lugar de la piel

donde se posan tus besos.

Le robaré sus gotas al rocío,

le quitaré el dolor a los suspiros,

desgarraré los llantos

hasta dejarlos sin lágrimas,

para que cada alborada despiertes a la vida

con una vivencia nueva

enmarcada de risas.

Mientras,

yo buscaré la perspectiva

para nuevas estrofas que poder ofrecerte.

Vigilaré los insomnios

cambiando por besos

las campanadas vacías.

Prepararé un nuevo día

de suaves aleteos

y tibio rumor de campanadas,

Para que cuando despiertes

yo siga enredado en tu pelo

como la brisa se enreda

en un novicio cielo, plagado de nubes.

En uno de esos paseos que suelo dar por Internet cuando las musas son remisas y la imaginación camina por derroteros que ella sola conoce y que nada tiene que ver con tus deseos, me tropecé con una noticia, de la que su solo enunciado, me hizo temblar.

Decía así: “Se crea la asociación Amigos de la Faltriquera”. Dado que este bolsillo para el dinero siempre se ha tratado de esconder de las miradas del prójimo y ha gozado de primacía, entre aquellos avarientos que temían que su riqueza fuese descubierta, me pensé, sin encomendarme a deidad o diablo alguno, que esta asociación estaba promovida por esa caterva de políticos choros, descuideros y manilargos que últimamente proliferan tanto como setas de cardo en pinar umbrío y con relente.

Después pude comprobar, con alegría por mi parte, que se trata de una Asociación Cultural Manchega, que se dedica a la conservación de la vestimenta antigua de esa región, siempre dispuesta a conservar sus antiguas tradiciones.

Aún me acuerdo de la faltriquera que mi madre me hizo, bien cosida por dentro al pantalón, en el primer viaje que hice en tren a ese Madrid de los sesenta, que para nosotros era como viajar a lo desconocido, peligroso y al mismo tiempo rutilante y morboso.

Eran los tiempos en los que en la España oficial, si se tenía la suerte de leer la prensa todos los días en el casino, nunca pasaba nada. Menos mal que “El Caso” y el boca oreja, ponían en guardia a las madres temerosas, predisponiéndolas a esconder de posibles rateros los menguados dineros de un joven incauto, perdido en la gran urbe.

En esa España del recuerdo parecía que solo robaban El Lute, y cuatro raterillos de poca monta que lucían sus habilidades de “manguis” en el trayecto del metro Sol- Tirso de Molina.

Y no era cierto. En aquella España de la oscuridad y el silencio, los que podían robaban a mansalva. Lo que pasaba es que no nos enterábamos, porque nadie osaba ponerlo en letra impresa. Y si lo sabíamos, mejor era callar, para no enfadar a los ladrones que para eso eran los que tenían el poder.

Pero llegaron otros tiempos. Dejó de publicarse “El Caso” y ahora, gracias sean dadas a esa señora tan digna y bien intencionada, llamada democracia, estamos al corriente de todo lo que pasa, porque hay libertad de prensa y ya nadie tiene miedo a decir lo que piensa.

Pero hay gente de la clase política, por la cual parece que no ha pasado el tiempo. Y siguen pensando no ya en aquellos viejos chanchullos de venta clandestina de artículos de primera necesidad que dio en llamarse estraperlo, sino en otros más sofisticados y harto provechosos manejos fraudulentos que sean capaces de colmar sus ansias de poder y de dinero.

Unos de un color determinado, se enfangan, temerosos de perder el rango que históricamente ostentaron, creyéndose dueños absolutos del cortijo. Y todo ante la pasividad de un jefe interpuesto que se dejó barba adrede, con el fin de dar facilidades para que se le subieran.

Otros, que cuando tocan el poder, olvidan los años de honradez y la doctrina, si alguna vez la tuvieron y luchan por parecerse a aquellos que siempre denostaron.

Otros, que aposentados en las fiables y placenteras filas de una burguesía europeísta y con buena prensa, vienen campando por sus respetos desde hace tiempo, mientras los amigos de su clase, como coro bien ensayado, tratan de esconderlos entre brillantes bambalinas y liricos bemoles.

Y esto por cada una de las esquinas de esta España de la recesión, del apretarse el cinturón, de los mileuristas, de los que pasan hambre, de los que no llegan a fin de mes.

Y son tan estúpidos, se tienen tanto miedo unos a los otros, temen tanto que se vean sus vergüenzas, que no son capaces de tomar decisiones, no son capaces de hablar claro y alto, sacar toda la basura de debajo de las alfombras y de una vez por todas, ponerse de acuerdo para que este país sea de verdad democrático y no haya lugar para descuideros, facinerosos y rufianes.

¿Cómo sabremos diferenciar si no, los que en las próximas listas electorales vienen en verdad dispuestos a luchar por el bien común y los que vienen a “llevárselo calentito”?

A no ser que esta manera de gobernar “cobrándose por anticipado”, termine por ser del agrado del pueblo llano y terminemos por votar a los mas sinvergüenzas. Que parecen que por ahí van los tiros.

Lo bueno es que entonces ya no nos serán necesarias las faltriqueras. Todo el dinero será suyo.

Ángel in the Making de Paul Klee

Aprovecho estos días de descanso para cambiar mis coloristas frases del lado derecho de esta página. Os lo aviso, porque soy consciente de que en los días de labor se entra con rapidez en la lectura y se pasa por alto lo que a veces parece superficial y resulta ser más importante.

Como me sobra tiempo, os incluyo tres piezas musicales que a mí me gustan y espero que a alguno de vosotros también.

Son antiguas, pero eso que muchas veces suele ser un contratiempo, creo que en este caso es una virtud.

Feliz fin de semana y si es posible, disfrutar.

Se ha hablado bastante acerca de la manifestación que el pasado día 17 de octubre, se celebró en Madrid en contra de la Ley del aborto, promovida por una extraña nebulosa de cuarenta t tantas agrupaciones, bien dirigidas desde la trastienda por el inefable Rouco Varela y por unas siglas que en horas bajas no parecen dispuestas a dar la cara, aunque terminen por sumarse a la fiesta contra el gobierno, si el Señor de las Azores se suma a la asonada, que hay que estar bien situados por lo que pueda pasar y ¡quien manda, manda!.

No entraré en disquisiciones acerca de los motivos que ahora salen a la luz y que en otros tiempos, cuando podían solucionarlo de verdad, mantuvieron sigilosamente escondidos.

Como en toda manifestación que se precie ha habido desacuerdo en el número de asistentes a la misma. Dos millones según los mas forofos seguidores, 1,2 millones cifras oficiales dadas por Esperanza Aguirre, 265.000 según el ahora movedizo diario El País, hasta llegar a los 55.316 asistentes según la empresa Lynce dedicada a estos menesteres. Por cierto, cuando esta empresa, bajó sustancialmente los humos a los manifestantes del día del Orgullo Gay, merecieron un reportaje laudatorio de Tele Madrid. ¿Harán ahora lo mismo?

Con el fin de evitar en lo posible en el futuro este baile de cifras, voy a mostrarles a estos manifestantes que fueron capaces de mover 250 autobuses, que asistieron con sus hijos a la “kermes” y que mostraron multitud de banderitas, globos de colores y cartelitos de imprenta con el lema “Vida, sí”, voy a mostrarles, digo, unas cifras contundentes y sobre las que nadie osa discutir.

1.200 millones: Por primera vez en la historia, de los 6.706 millones de habitantes de la tierra, 1.200 millones pasan hambre.

55 millones: Según la ONG médicos sin Fronteras 22 millones de niños menores de 5 años, sufren en el mundo desnutrición aguda, una enfermedad que acaba con la vida de 9 de ellos cada minuto.

1.000 millones: Estas son las personas en el mundo que tienen sobre peso.

50 millones: Según la Organización Mundial de la Salud, 50 millones de niños, no están inscritos en ningún registro.

100 millones: Más de esta tremenda cifra carecen de alimentos básicos.

500 millones: son esclavos o soldados.

2.000 millones son utilizados sexualmente.

Una pregunta. Los dos millones. O el millón. O los 250 mil. O los 55.316, alegres y uniformados, manifestantes a favor de la vida ¿Dónde estabais el pasado 16 de octubre por la tarde.

No pude veros entre esos paupérrimos 12.000 manifestantes, (según la organización), que clamaban en contra de la pobreza.

¿Vuestros niños tenían algún compromiso con sus amigos del colegio? ¿Teníais comprometida una partida de caza? ¿Habíais fletado ya los autobuses para seguir a vuestro equipo? ¿José María Aznar pasaba la tarde con su yerno y algún magnate del automóvil? La señora Cospedal, ¿jugaba al golf en Marbella? ¿No podíais faltar a esa cena de los sábados con los compañeros del squash?

Esas cifras que os he dado antes no son de nasciturus, ni cigotos, ni gametos ni de ninguna clase de proyecto de vida. Son de personas de carne y hueso que ya andan, lloran, soportan las dolidas y húmedas miradas de impotencia de sus madres, y sobre todo si miramos a la triste profundidad de sus ojos, nos dicen con un idioma mudo, pero certero, que este lado del mundo es donde habita la hipocresía, aunque se ponga casulla, gorritas y banderitas rojas, bolsos de Loewe, gafas Ray-Ban, relojes Frank Müller, polos de marca, aunque se gasten en globos de colores para soltarlos al aire alegremente, aunque se hable de la vida dándole la espalda a la existencia real de seres que son una realidad palpable, no esa quimera de la que os aprovecháis hipócritamente para presumir de cristianos de raza.

¡Cuanta hipocresía!